renderén

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hay que pararlos,

Amigo Gon, Hay que pararlos? Y dejar que se casen?, son Incansables?
hay que pararlos!!!!!!!

sobre ALEJANDRO FINISTERRE

A web da Asociación Cultural Fuco Buxán - Razón Socialista

Alegria: conozco a Angel Gabilondo

"La alegria es un desafío" (*)

por Angel Gabilondo, catedrático de metafísica

Tengo 57 años. Nací en San Sebastián y vivo en Madrid. Soy rector de la Universidad Autónoma de Madrid. Estoy casado y tengo dos hijos. En política me interesa la innovación, lo atrevido y lo discutible. Creo que no se agota todo lo que hay en lo visible. He dado una conferencia, Artesanos de la belleza de la propia vida, en el CCCB

¿Cómo es una vida bella?

Desde luego, no es un artefacto, algo acabado y perfecto. Yo creo que somos artífices de nuestra vida, nos vamos haciendo.

- Elija un camino.

- La sencillez. Hay que saber mucho para ser sencillo. La sencillez es un resultado; la simpleza, un estado primario. Me gustaría llegar un día a ser sencillo.

- Ya, pero cómo se llega...

- Desde luego, no solo. Uno solo se ensimisma, se enquista, se vuelve autosuficiente. Creo que necesitamos el desafío permanente de los otros, esa irrupción que nos trastorna y nos altera pero que nos hace vivir.

- ¿Y por qué el otro nos trastorna tanto?

- Porque no es otro como yo. En general, no buscamos al otro, buscamos a alguien como nosotros para no vernos muy desafiados. Pero es una suerte encontrarse en la vida con alguien otro de verdad.

- La alegría no ha de reducirse a la llamada felicidad, dice usted.

- Hay éticas de la felicidad e incluso anuncios televisivos en los que se dice: "Sopas hechas con felicidad"; parece que es un ingrediente, un aditamento. Yo más bien apostaría por la alegría, por el gozo de vivir.

- La alegría se cultiva.

- La alegría es un desafío, algo por lo que hay que luchar. No comparto los discursos quejosos de esa gente que está siempre gimiendo y lamentándose. En una sociedad blanda, acomodada y tibia, la queja se ha convertido en un instrumento que se utiliza con demasiada facilidad.

- La alegría da trabajo.

- Hay que emprender cosas, sí. En general, estamos muy aburridos y eso nos produce una vida gris más o menos adornada. La alegría nace del desafío, de correr el peligro de vivir, de hacer de la vida una experiencia.

- Pensar diferente, ¿cómo hacerlo?

- Hay que vincular el pensar al vivir y a nuestras palabras. De manera que digamos lo que pensamos, y pensemos y hagamos lo que decimos. Un pensamiento implicado en la transformación de uno mismo es muy innovador, porque el pensamiento empieza por transformarse a sí mismo.

- La curiosidad mueve al pensamiento.

- Sí, la curiosidad de ver si podemos ser otros que los que somos. Pero nuestro pensamiento es poco curioso, tiende a confirmar lo que ya existe en vez de crear algo distinto.

- ¿Y cómo sacudirse las telarañas?

- En general, somos seres aislados y tenemos una idea de las relaciones personales como si fueran un movimiento que lleva del uno al otro, una especie de yo yo y tú tú. Si uno piensa en Platón, entenderá que el eros, el amor, es el movimiento que pone a los dos en la dirección de algo.

- Hasta que empiezan las diferencias.

- Encontrarse a alguien con quien iniciar un itinerario hacia alguna cosa distinta es un regalo fantástico, pero hay que valorarlo. Deberíamos ser como los archipiélagos, conjunto de islas unidas por lo que las separa.

- Después de tantos filósofos, ¿cuáles son las conclusiones que le han servido para vivir?

- La intensidad es un factor determinante para la dicha. No se trata, creo, de hacer grandes cosas extravagantes, sino de cuidar los detalles de la vida, darle mucha intensidad a cada instante. Piense en esos animales que viven cuarenta horas...

- ¿Dar belleza a nuestra forma de vivir?

- Sí, pero en el sentido griego, en el que la bondad, la belleza y el bien están unidos. Nosotros hemos hecho de la belleza algo esteticista que se logra a través de una especie de ataques de atletismo, pero hemos olvidado cultivar nuestro modo de ser.

- Me sabe mal hablar en este contexto de la muerte.

- Entonces, mejor hablar como mortales, entendiendo que cada instante no volverá. A mí, ser mortal me ayuda a vivir gozosamente y a darle a cada instante mucha fuerza.

- Es curioso que nos empeñemos en vivir como si no fuéramos mortales.

- Porque vivir como un mortal es exigente. A mí, lo que me asusta es echar a perder la vida. En realidad, nos pasamos la vida ocultando que somos efímeros (en griego: seres de un día). Somos cotidianos, como el pan, como el periódico; somos de a diario, y esto no es un obstáculo para la alegría.

- Pero nos llenamos la vida de obstáculos.

- Toda una gran operación para olvidar. Desde luego, esa obsesión por el trabajo sólo puede deberse a algún tipo de olvido. Si tuviéramos esa conciencia de finitud, probablemente seríamos menos productivos.

- ¿Qué idea le sacude a usted más?

- Lo que más me ha costado es aceptar la soledad y el fastidio constitutivo, aprender a vivir con esa incomodidad que llevamos dentro y que casi siempre le achacamos a otro.

- Sé a qué incomodidad se refiere, ¿pero de qué se trata?

- Somos personas quebradas, no somos seres acabados ni plenos. Hay que entender que no es que tengas una herida, sino que eres una herida. La gente que no asume eso suele ser muy quejumbrosa y culpa a los demás de esa incomodidad que nos constituye.

- ¿Qué hacer cuando sufres?

- Luchar: yo no creo que el sufrimiento redima. El sufrimiento destruye y deteriora, no construye. A mí, la gente sin placer me parece peligrosa y resentida, me asusta.

- ¿Con qué idea se quedaría?

- El lenguaje es un principio extraordinario de realidad; el pensamiento es acción. El problema es que hay mucha actividad y poca acción, porque una acción produce una verdadera transformación de sí y de lo que hay; las actividades no transforman nada.

(*) Publicado en "La Vanguardia", de Barcelona, el 4 de mayo de 2006

artefactos comestibles para los que como yo son zarapastrosos e incorregibles resistentes

Santiago Alba Rico
Público
Me parece coherente que el PSOE y el PP se disputen la bandera española
y la defensa de la monarquía y que se entreguen al potlach
electoralista de rivalizar sobre quién de los dos debilita más la democracia en
favor de la unidad de España. Pero por eso mismo me extraña verme en la
tesitura de tener que disputar a un miembro relevante de la ejecutiva
del PSOE el patrimonio político y moral del mítico programa de TVE “La
Bola de Cristal”, del que fui guionista entre 1984 y 1988. El disgusto
que me ha producido la lectura del artículo de Leire Pajín Iraola
(Público, 30 de octubre) sólo puede compararse al que ella sentiría si,
despabilada la memoria, fuese capaz de recordar el legado del que con tanta
ligereza se reclama heredera: por debajo de la música de Alaska y Radio
Futura, escucharía cosas que le pondrían los “baudios” de punta y le
harían “rebobinarse” de terror, por evocar precisamente el lenguaje de
los Electroduendes. Aunque tanto la directora del programa (Lolo Rico)
como sus otros guionistas (Carlo Frabetti, Carlos Fernández Liria e
Isabel Alba) comparten sin duda mi desazón por el malentendido de Leire
Pajín, me ceñiré a la voz de la bruja Avería y sus compinches eléctricos,
porque es la mía y porque está recogida y puede ser consultada en dos
volúmenes de título muy significativo, “¡Viva el mal! ¡Viva el capital!”
y “¡Viva la CIA! ¡Viva la economía!”, a los que la dirigente socialista
puede acudir para comprobar que no me inspiraba precisamente en el
programa de su partido.
En La Bola de Cristal -recordaré a Leire Pajín- se hacían campañas a
favor de la lectura y de la amistad, pero por eso mismo también contra
los bancos, cuya potencia destructiva se encarnaba en la famosa Caja de
Ahogos y Tensiones: “antes se nos llamaba usureros y ahora banqueros,
pero seguimos quedándonos con su dinero”. La Bola de Cristal invitaba a
la solidaridad y a la rebeldía, pero por eso mismo enderezaba su humor
brechtiano contra la alienación laboral y la codicia empresarial,
representada esta última en un personaje de la serie, Amperio Felón, cuya
“electrocutante” biografía ilustraba de manera pedagógica y divertida el
proceso de “acumulación originaria” descrito por Marx en El Capital (“la
empresa que da plusvalor no es facha ni roja ni tiene color”, cantaba
en algún momento un coro de proletarios enajenados). La Bola de Cristal
clamaba por un mundo nuevo tras 40 años de franquismo, pero por eso
mismo no dejó nunca de satirizar las políticas del PSOE. La jocunda bruja
Avería, cruce fantástico de Santiago Carrillo y José María Cuevas,
“fundió” y “gripó” con su rayo a toda clase de inocentes bajo las figuras
más variadas (militar, mafiosa, funcionaria, reina, incluso Dios), pero
fue la mayor parte del tiempo la presidenta de la República
Electrovoltaica de Tetrodia, de cuyo gobierno formaban parte Narciso Radar,
ministro de Misiles y Humanismo, e Invatios Barriobaudios, ministro de
Expiación y Vergüenza Ajena. Todos recordarán el pseudónimo que usaban Radar
y Barriobaudios cuando formaban parte de la realidad y del gobierno de
Felipe González.
Puede decirse quizás que La Bola de Cristal era incompatible con la
componenda, el equilibrismo, el eufemismo, la corrección política y la
ambigüedad, pero por eso mismo nadie podrá decir que era compatible con el
PSOE. Puede incluso decirse que era un panfleto y que adoctrinaba en
el odio de clases, pero por eso mismo nadie podrá decir que era el
camino más rápido y seguro hacia las Juventudes Socialistas. Casi todo en el
mitificado y olvidado programa de TV estaba orientado a denunciar a
ese PSOE que había recibido y malversado el mayor capital político de
izquierdas de la postguerra europea; el PSOE monárquico que seguía
acariciando a la Iglesia; el PSOE de la OTAN que mantuvo las bases
estadounidenses; el PSOE de la reconversión industrial y la reforma laboral; el
PSOE que estableció relaciones con Israel y traicionó al pueblo saharaui;
el PSOE de la escuela concertada y la desmovilización juvenil; el PSOE
de las privatizaciones y la corrupción; el PSOE que destruyó la
televisión pública; el PSOE de la Ley de Extranjería y la rendición sindical;
el PSOE que dejó expedito el camino a la derecha más radical,
ultramontana y reaccionaria desde la guerra civil. El PSOE, en fin, que
promovió y aplaudió la guerra sucia y el terrorismo de Estado. Dos de los
guionistas de La Bola de Cristal, recordaré también, nos sumamos en mayo de
1988, junto a otros 102 ciudadanos decentes, a la acción popular
contra el GAL que permitió procesar y condenar a José Barrionuevo y Rafael
Vera, altísimos funcionarios del gobierno de Felipe González, el cual
-se entenderá- tiene tanto que ver con La Bola de Cristal como la casa
Coca-Cola con el precepto evangélico de dar de beber al sediento.
Se dirá que sólo bajo el gobierno del PSOE fue posible hacer un
programa así, pero digo también que sólo bajo el gobierno del PSOE se
suspendió su emisión. No por casualidad fue en 1988, el mismo año de la Ley de
Televisión Privada. El hecho de que se haya idealizado un espacio
televisivo imaginativo y valiente, pero en cualquier caso bastante
chapucero, demuestra básicamente que lo que vino después fue mucho peor. El que
debía ser el primer programa de una nueva estirpe se convirtió en su
último descendiente y esto también es responsabilidad del PSOE, que obró
el milagro de llevarnos aceleradamente a los españoles, sin etapas
intermedias, de un Renacimiento malogrado a una Edad Media de colores.
Pero hay, sí, una generación de La Bola de Cristal como hay una
generación del GAL y una generación de las Azores. Sus miembros están tan
lejos del PP como del PSOE y me siento muy orgulloso de reconocer en su voz
la de esos mismos Electroduendes que me hablaron a mí tantos años
antes: son locos solidarios con Palestina y Venezuela, chiflados activistas
antiglobalización, extremistas militantes ecologistas, zarrapastrosos
okupas, agresivos pacifistas, infantiles anti-imperialistas, lunáticos
marxistas. Sinceramente, no creo que Leire Pajín, gran defensora de la
“modernidad” de España, se sintiera cómoda en su compañía.

amigo Ruben, que placer mas grande haberte conocido

con Miguel, con mi amigo Miguel, amigo del alma, se que pronto te vere denuevo y volveremos hablar de los dioses y de los asesinos, de los hombres y de los angeles, entre los vasos en flor sobre mostradores como campos de voces doradas, cosechas infieles y gracias a los dioses inexistentes, siempre perdidas, perdidas y fertiles.





por Rubem Fonseca
Premio Juan Rulfo 2003

"El bar era oscuro y encerrado; Dylan bebía encogido, parecía temer que le pisaran los pies, que se rieran de él, sintiéndose viejo e hinchado: esas pequeñas cosas horribles que nos suceden a todos borrachos, cansados y tristes..." En el aeropuerto del Galeón, esperando abordar el moderno Constellation que me llevaría a Nueva York en más o menos veinte horas, un sujeto me preguntó por qué no iba, como él, a Europa, a París, en vez de perder mi tiempo en Estados Unidos. Había desdén en su voz. Los connaisseurs de nuestra burguesía aún no habían descubierto Manhattan. Era 1953, septiembre. "Times Square es igualita a la Rúa Larga" (Río de Janeiro) dijo convencido. Y tal vez tuviera alguna razón; ambas eran sucias y pobladas por una plebe de tontos y gente muy pobre; en Río, miran las armas en los aparadores de las tiendas de caza y pesca, y en Manhattan los letreros luminosos de los cines y teatros. En las mañanas de los días hábiles, cientos de individuos de dientes cariados y ropa: descolorida ocupaban las banquetas de la Rúa Larga, caminando en el sentido de la avenida Río Branco "como una enorme oruga". En Times Square era por la noche cuando provincianos y burgueses y delincuentes se mezclaban en un ambiente rufianesco de quimera y violencia. Dos calles amenazadoras. Al llegar a Nueva York, me fui a vivir al Hotel Albert, que tenía la veleidad de llamarse The Albert. Estaba en una calle, University Place, cercana a Greenwich Village. Fue allí donde treinta años antes residió y escribió uno de sus libros Thomas Wolfe, adonde llegó venido de Harvard para enseñar en la Universidad de Nueva York. The Albert era un hotel en ruinas que todavía ostentaba algo de su antiguo esplendor. Las lámparas de cristal cortado hacían brillar los pasamanos de metal de sus escaleras, y los rojos tapetes agujerados le daban un aire decadente, pero grandioso y digno. Pasadas algunas noches, sin embargo, The Albert comenzó a parecerme siniestro. Las luces de mi enorme habitación eran débiles y, en la penumbra amarillenta, las cortinas y los muebles oscuros me entristecían. En aquel cuarto leí a Wolfe por primera vez. Uno de los porteros del hotel, un negro de cabellos blancos y una inofensiva afición a mentir, me aseguró que yo estaba en el mismo cuarto de Wolfe, y que él había visto al escritor trabajando -esto es, rasgando los papeles que escribía. "Writers are crazy people", dijo. El libro que Wolfe escribió en ese entonces fue "Of Time and the River". Es la historia de un joven que sale de casa para estudiar en una universidad distante, esperando huir de los recuerdos de su infancia y convertirse en un gran escritor; sufre decepciones amorosas, viaja al extranjero y entonces esos recuerdos, que él pensaba haber borrado de su memoria, vuelven todos -nombres de ríos y accidentes geográficos, colores, olores y sabores, los rostros de su familia. Movido por la nostalgia y reconciliado consigo mismo, el joven vuelve a casa. En The Albert sufrí de insomnio, lo que me llevó varias veces a salir por las calles, casi siempre rumbo a Washington Square, que quedaba cerca del hotel. Cubierto con un abrigo grueso, negro, que había comprado tan pronto como llegué, me acostaba en el círculo de cemento del centro del parque, con la cabeza apoyada en el borde que lo circunda, y me quedaba viendo al cielo, mirando el día rayar y al sol hacer refulgir las alamedas cubiertas de rojizas hojas otoñales, mientras unos vagabundos, hombres y mujeres, me pedían cigarros y me contaban sus desgracias, siempre con un hondo aliento de alcohol que ni el frío húmedo conseguía disipar. Antes de septiembre terminé mudándome y me fui a vivir, la primera de muchas veces, al Chelsea. El Hotel Chelsea estaba en la Calle 23, entre la Séptima y la Octava avenidas. Alguien lo tildó de "anomalía gótica victoriana", debido tal vez al tejado de pizarra, a las torres y balcones de hierro forjado. Construido en 1884, fue, desde aquella época, residencia de artistas y escritores. Fueron huéspedes permanentes Mark Twain, William Dean Howells, O. Henry, Edgard Lee Masters, James T. Farrel, Mary McCarthy, Virgil Thomson (el compositor), Brendam Benham, Nelson Algren, William Burroughs, Vladimir Nabokob, Gregory Corso, Arthur Miller, Julius Lester y otros, inclusive Wolfe, huésped en 1937 y 1938, probablemente evadido, como yo, delAlbert. En el Chelsea, Wolfe terminó sus dos últimos libros,antes de viajar para Baltimore. Seguramente no existió hotel en este planeta donde hubieran residido tantos escritores importantes. Una investigación en los libros de registro del Chelsea revelaría aún a varios otros, no sólo americanos y europeos, sino también de otras partes del mundo. El edificio se consideraba monumento histórico de la ciudad, y su fachada ostentaba una placa de bronce con el nombre de algunos de sus ilustres ocupantes. Pasé a frecuentar el bar del Chelsea. (Después transformado en un restaurante español llamado Don Quijote, donde, por lo menos hasta 1977, se bebía buen vino y se comía una paella mediocre). El bar estaba lleno de escritores y artistas, principalmente de teatro y de las artes visuales. Entre ellos se destacaba Dylan Thomas, tenido por uno de los más importantes poetas de su generación. Oriundo de gales, publicó su primer libro, "Eighteen poems", a los veinte años, y le fue reconocido enseguida como un trabajo de fuerte originalidad y talento. Dylan Thomas realizaba su cuarta tournée por Estados Unidos, y tenía una vez más un gran éxito, principalmente en Nueva York, por la manera violentamente emotiva con que leía sus poemas, y por la percepción penetrante con que trataba los temas del nacimiento y la muerte, la alegría, el dolor y la belleza. También era famoso por sus borracheras y groserías, que se perdonaban por ser él, como dijo uno de sus cronistas, John Brinnin, "el más puro poeta lírico del siglo veinte". Un día estaba él recargado sobre la barra del bar y coincidió que quedáramos uno junto al otro. Dylan bebía cerveza y whisky, alternados. No me acuerdo de qué conversamos. Recuerdo sus ojos ligeramente desencajados, inteligentes, con la luz que sólo existe en la mirada de los poetas que se despiden de la vida. A lo blanco de la esclerótica lo cruzaban finas venas rojizas que parecían cambiar el color del iris. Su rostro era rollizo y vulnerable como un globo sin forma. La voz era levemente gutural, pero sin aristas, velada, aunque mostraba todas las tensiones de su mente. Los escritores alcohólicos son cosa común. Las conversaciones de borrachos no son para tomarse en serio. No le di importancia. Es así como los poetas más jóvenes tratan a los más viejos. Pero al llegar a mi cuarto, antes de dormir, escribí, en una carta: El bar era oscuro y encerrado; Dylan bebía encogido, parecía temer que le pisaran los pies, que se rieran de él, sintiéndose viejo e hinchado: esas pequeñas cosas horribles que nos suceden a todos borrachos, cansados y tristes. ¿Dónde estaría la furia? ¿Dónde, la ira contra la luz que se oscurecía en este bar del hotel de la Calle 23? A su lado sentí el aliento del animal finalmente domesticado: parecía dispuesto a entrar en la noche plena y misericordiosa de la que habla en su poesía. Durante la madrugada de ese día, una ambulancia vino a recoger a Dylan Thomas y lo llevó para morir en el hospital Saint Vicent. Era noviembre. Pronto llegó la nieve y no tardó mucho la ciudad en olvidar al poeta. en El Mercurio. Artes y Letras, domingo 4 de enero de 2004 ©Letras Libres. Traducción de Lourdes Hernández F.

Escritores y Poetas en Español

Escritores y Poetas en Español

RUBEN FONSECA, GRACIAS POR TU LUCIDA Y CONTUNDENTE OBRA

RECORDANDO A PINHO

viva la revolucion, los sueños no son pesadillas

Grândola, vila morena
Terra da fraternidade,
O povo é quem mais ordena
Dentro de ti, ó cidade.

Dentro de ti, ó cidade
O povo é quem mais ordena,
Terra da fraternidade
Grândola, vila morena.

Em cada esquina um amigo
Em cada rosto igualdade,
Grândola, vila morena
Terra da fraternidade.

Terra da fraternidade
Grândola, vila morena
Em cada rosto igualdade
O povo é quem mais ordena.

À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade
Jurei ter por companheira
Grândola a tua vontade.

Grândola a tua vontade
Jurei ter por companheira,
À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade.

• En español

Grándola, Villa Morena
tierra de la fraternidad,
el pueblo es quien más ordena
dentro de ti, oh ciudad.

Dentro de ti, oh ciudad,
el pueblo es quien más ordena,
tierra de la fraternidad,
Grándola, Villa Morena.

En cada esquina un amigo,
en cada rostro igualdad,
Grándola, Villa Morena
tierra de la fraternidad.

Tierra de la fraternidad
Grándola Villa Morena
en cada rostro igualdad
el pueblo es quien más ordena.

A la sombra de una encina
de la que no sabía su edad
juré tener por compañera
Grándola, tu voluntad.

Grándola, tu voluntad
juré tener por compañera,
a la sombra de una encina
de la que no sabía su edad.

eloisa bajo la sombra de un cocotero

dibujando los mapas del verbo en su tesoro de isla

Recordando a PINHO, su mirada de tiernas manos

Caminabamos locuaces
levantando acta de cada metamorfosis
los nombres de las cosas
se desnudaban entre sus dedos
y la piel de su mirada
plagiaba la piel del mundo.
Si nos sentabamos los arboles cocinaban sombras
las piedras se sentaban comiendo lo que habia
ternura pena sueños insomnes
y reconician el silencio moldeable que sus dedos
al caminar tambien caminaba el dia
a veces
dibujabamos la noche
como si de hierbas y plantas las promesas
y
jamas
olvidaba
que hablar era soñar apeaderos
y asi los regresos se llenaban de trenes
de horarios de espuma de cantinas de pasajeros sin prisa
y ojala que la lluvia
nos citase y los recuerdos cain como las mil y una noches
a punto de perder la vida
jamas
la sonrisa
que acunaba amores poliglotas
y como por arte de magia
perdiamos todo
y celebrabamos hasta la humildad mas imperdonable
la desnudez
pura
y
dura
naufragos
con la isla del tesoro
su mapa
en la punta de la lengua
y la tarde en los bolsillos

algunas de estas fotos estan sacadas deL BLOG DE PORTOMELOXO

slavoj zizek

pensando con zizek el mundo

MASTER SOBRE FUTBOLIN

FUTBOLIN: THE BEST GAME OF THIS WORLD!
Espero que no haya nadie que aun no sepa en que consiste este juego que tantas alegrias me ha dado a mi y a muchísima gente, pero, como cualquier juego, también da algun que otro disgusto. Para aquellos que no sepan en que consiste ahora haré una breve introducción: En este dibujo se puede observar como es el "terreno de juego" para los que jugan al futbolín, visto des de arriba, normalmente hay más de una forma de colocar los jugadores: personalmente creo que la mejor es la de los de la marca Córdoba (tante el futbolín en sí mismo como en la manera de posicionar los jugadores, todo usando una 3-3-4 (3 defensas, 3 en la media y 4 delanteros). Otras maneras de poner los jugadores se pueden observar en estos esquemas:
Tal y como ya he dicho el segundo de estos esquemas (3-3-4) es la mejor configuración tanto a la hora de cubrir como a la hora de marcar goles y hacer servir alguna de las tacticas o jugadas especiales (cambios, agujas, puas, baselinas, "arrastres", ...)
Hasta aquí solo he hecho una pequeña introducción, ahora empieza la juerga!; hay 2 tipos de futbolines, los de Madrid con jugadores de madera y más con formas cuadraticas y más toscas (solo tienen un pie y es cuadrado!!), en canvio el típico futbolín catalan (que es el que va mejor) tiene los jugadores hechos de manera mucho más trabajada (cara, 2 pies, ...) y estan hechos con sílice y hierro y van muy bien para hacer arrastres y basalinas, que no se pueden hacer con un futbolin de tipo madrileño. Otra diferencia entre tipo de futbolines es la empuñadura o mando que tienen, unos lo tienen de madera (va muy bien) y otros lo tienen de goma (va normalillo), al igual como tambien hay de competición: con llum, contador electronico, ... y para futbolines domesticos mas modernosa parte de lo de la luz (que hace subir mucho el precio del futbolin) ahora hay que tienen hasta unos botones por si quieres escuchar canticos e himnos pregrabados tipo los que se oien en el Camp nou o en el Bernabeu, pero aun eso todo futbolin es igual a cualquier otro, si sabes en uno sabes en otro. Ahora os enseñaré las imagenes de unos cuantos tipos de futbolines: MADRID CATALANCOMPETICIÓN DOMESTICO

master sobre el FUTBOLIN

todofutbolin.com

CONCIERTO DE FUTBOLINES en homenaje a Alejandro Finisterre

Oporto (Portugal), 23 may Año 2004 (EFE)- La orquesta de percusiones portuguesa Tocá Rufar ofreció hoy en Oporto un curioso concierto en homenaje al poeta gallego Alejandro Finisterre, inventor del fútbol de mesa o futbolín, en el que 48 de los 110 instrumentos musicales eran futbolines.El espectáculo, titulado "Concierto para bombos y futbolines", está integrado en el programa "Puntapié de salida", iniciativa que con motivo de la Eurocopa que comienza el próximo 12 de junio en Portugal pretende dar a conocer actividades culturales relacionadas con el fútbol.En el concierto participaron 48 músicos con un futbolín como instrumento, que dio una nueva dimensión a la música de la Orquesta Tocá Rufar, conocida por sus espectaculares puestas en escena.Alejandro Finisterre, que en realidad se llama Alejandro Campos Ramírez y adoptó ese nombre de su tierra natal como pseudónimo literario, inventó el futbolín en 1940, cuando estaba internado en el Hospital de Montserrat (Barcelona), después de ser herido en la guerra civil española.Para distraer a los niños que estaban hospitalizados, el poeta imaginó una mesa capaz de simular las peripecias de un partido de fútbol.Un carpintero catalán siguió sus instrucciones y construyó lo que fue el primer futbolín, que rápidamente se hizo muy popular en toda la Península Ibérica.La orquesta Tocá Rufar se fundó en 1996, y en la actualidad es una asociación destinada a desarrollar el potencial artístico de jóvenes músicos que cuenta con cerca de 5.000 alumnos matriculados

como ya ha pasado todo, simplemente alegrarnos

Repuesto de los pequeños contratiempos del cuerpo y de la cantidad encantada de la vida, y la posibilidad de encontrarnos, mas señales de humo entorno a este enorme hombre bueno y sabio.

Y una nota para que se sepa un poquito mas de el. (Sacado del EL PAIS)

Desde la atalaya de la décima planta del hospital Juan Canalejo de A Coruña, Alejandro Finisterre recuerda con una sonrisa llena de ironía las travesuras escolares de hace casi ocho décadas en una ciudad en la que no ha vuelto a vivir desde entonces. Ahora tiene 87 y una cicatriz más, en esta ocasión infligida por médicos. Una batalla más en la azarosa vida de un escritor e inventor, conocido por haber sido editor y albacea del poeta León Felipe, y el creador del futbolín.

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"El Ayuntamiento de Zamora está dejando pudrir el legado de León Felipe"

La primera batalla de Alejandro Finisterre, que nació Alejandro Campos Ramírez, en Fisterra, hijo del radiotelegrafista del faro, fue precisamente sobrevivir, cuando tenía cinco años, al traslado a la ciudad que ahora contempla desde su cuarto hospitalario. "Fue un viaje como a Siberia. Me traía mi padre en moto, y llegué con pulmonía. Para curarme me metieron en una bañera con hielo y después con agua hirviendo, o al revés". A los 15 años, era un estudiante en Madrid al que empezaba a tentar la bohemia y al que la quiebra de la zapatería familiar en A Coruña le obligaba a pagar el colegio corrigiendo los ejercicios de los párvulos. Sobrevivió de peón de albañil, aprendiz de imprenta y bailarín de claqué en la compañía de Celia Gámez. Conoció también a León Felipe. Editaba y vendía por la calle la revista Paso a la juventud. Y en esto estalló la Guerra Civil.

Hace este mes 70 años, Finisterre quedó sepultado en uno de los bombardeos franquistas. Gravemente herido, lo evacuaron primero a Valencia y después a Barcelona. En la convalecencia, pensó en algo que fuese al fútbol lo que el ping pong al tenis, y un compañero vasco, Francisco Javier Altuna, le fabricó el primer modelo de futbolín en 1937. En la huida a través de los Pirineos, tras la derrota republicana, la patente de su invento se convirtió en un amasijo de pasta de papel. Pero 10 años después, en París, consiguió de la empresa que lo fabricaba en España dinero para emigrar a Suramérica.

En 1954, en Guatemala, durante un golpe militar, lo secuestraron. "Eran agentes franquistas. Me subieron a un avión que iba a Panamá. Yo sabía que me iban a matar o a llevarme a Madrid, e intenté pensar algo. Tenía tiempo, porque los aviones eran de hélice". Lo que pensó lo hizo pionero de los secuestros aéreos: "En el cuarto de baño preparé el jabón con el envoltorio de papel de plata como si fuese un explosivo, y salí gritando: '¡soy un refugiado español al que han secuestrado, y si es necesario, sé como evitar que este avión llegue a su destino!' Hubo una situación un tanto nerviosa, pero en Panamá quedé libre".

Durante tres décadas, en varios países, combinó la pasión de editar con la explotación de su invento En 1952 fundó en Ecuador una revista en la que publicaron, entre otros, Max Aub y León Felipe. También editó la colección Perspectivas Españolas (ensayos sobre el exilio y la cultura españolas) y la colección León Felipe, con la obra completa del poeta. Colaboró también con proyectos editoriales en España, como una antología de poesía gallega aparecida en 1966. Al morir Franco, regresó para instalarse. Aunque ha parado poco.

Lo último que ha editado es un opúsculo titulado Del maltrato a León Felipe, en el que denuncia las condiciones de conservación en las que el Ayuntamiento de Zamora mantiene el legado del poeta, que él les cedió por 900.000 euros. "Hay 2.500 manuscritos, cuadros... Algo que nadie me regaló, que compré con el apoyo de mi familia y que ahora están dejando pudrir en cajas", se indigna. "No, no es mi última batalla, es la penúltima", se remansa.

La que ha podido ser la última la ha librado en A Coruña. "Vino para una entrevista en la Real Academia Galega, y estando aquí le dio un vahído. Ya tenía anemia y se le complicó con un problema digestivo. Le hicieron pruebas y lo tuvieron que operar", cuenta su esposa, la cantante lírica María Herrero. El editor que consideraba que publicar un libro era como nacer, o el poeta que escribió "estáis ahí muertos/ como si fueseis a vivir toda la vida", cierra los ojos y la conversación que ha mantenido en el idioma de su infancia, y confiesa un deseo: "Sueño con una lamprea. Con una buena lamprea... ¿Cómo que no es época? Hasta que cante el cuco, hay lamprea".

Un saludo a Alejandro Finisterre

Alejandro Finisterre, editor, poeta, inventor del futbolín Núria Navarro, el periódico28.05.2004 enviar artículo imprimir página
Fisterra (A Coruña), 1920Fundador de la revista Ecuador 0°, 0', 0''Amigo de León Felipe
Alejandro Finisterre, poeta, republicano y albacea de León Felipe, es el inventor del futbolín. Lo ideó mientras convalecía de heridas de guerra cerca de Montserrat. Este gallego trashumante pasó por Barcelona para participar en el Festival Internacional de Poesía, que acaba hoy.--¿Hijo de futbolista?--Hijo de fabricante de calzado de A Coruña.--Gente bien.--¡Huy! Mi padre quebró y éramos 10 hermanos. Yo estudiaba en un colegio privado de Madrid y, al no poder pagarlo, el director me puso a corregir los deberes de los párvulos. Escribí una obra teatral --¡un culebrón terrible!-- con la fantasía de estrenarla. Trabajé de peón de albañil y luego en una imprenta. Y conocí a León Felipe, del que sería albacea.--¿Cómo se le ocurrió la idea del futbolín?--Por culpa de una bomba nazi, de las que lanzaron sobre Madrid. Quedé sepultado entre cascotes, con heridas graves. Me llevaron a Valencia y luego al hospital de la Colonia Puig de Montserrat. La mayoría de los que estaban allí eran mutilados de guerra. Yo había jugado al fútbol --incluso perdí un diente de una patada--, pero me había quedado cojo y envidiaba a los que podían jugar. También me gustaba el tenis de mesa. Así que pensé: "¿Por qué no crear el fútbol de mesa?".--Se puso manos a la obra.--Poco antes de la Navidad de 1936 compré en Barcelona unas barras, y un carpintero vasco, Francisco Javier Altuna, también refugiado, me hizo la mesa y torneó las figuritas. El líder de CNT y FAI, Joan Busquets, un anarquista de Monistrol que tenía una fábrica de gaseosas, lo vio y me animó a patentar el invento. Lo patenté a principios de 1937, igual que el primer pasahojas de partituras movido con el pie, que hice para Núria, una pianista guapísima de la que me enamoré locamente en las reuniones sabatinas de la colonia.--Pero perdió la patente del juego, ¿no es así?--Tuve que huir a Francia, cruzando a pie los Pirineos. En el macuto sólo llevaba la patente, una lata de sardinas y dos obras de teatro, Helena y Del amor y de la muerte. Llovió a cántaros durante 10 días y los papeles se convirtieron en argamasa.--¡Qué lástima!--Debería rebuscar en los Archivos de Salamanca... En 1948, estando ya en París, me enteré de que un compañero del hospital, Magí Muntaner, del POUM, había patentado el futbolín en Perpinyà. Al parecer, me escribió para comunicármelo, pero la carta se perdió. Murió en el maquis. Mareé a la compañía que los fabricaba y me dieron el suficiente dinero como para ir a Ecuador, donde fundé la revista Ecuador 0°, 0', 0''.--Compuesto y sin futbolín.--En la presentación de la revista conocí al embajador de Guatemala, que me animó a fabricarlos en su país. Los hacían manos indígenas con caoba de Santa María, finísima, y les incorporábamos barras periscópicas. ¡Una maravilla!--Le marcó unos goles al Che.--Sí. Una hermana mía se hizo amiga de Hilda Gadea, entonces compañera del Che. Venía todos los días al Centro Republicano Español de Guatemala. Teníamos estilos parecidos. A mí me fue bien con el negocio del futbolín, hasta que el coronel Castillo Armas dio el golpe de Estado y me secuestraron.--¿Lo secuestraron?--Yo era amigo del embajador de la República española en Guatemala. Antes del golpe de Estado, temiendo lo peor, él me pidió que llevara la valija diplomática a México. Quedó constancia de ese favor y, cuando Castillo Armas tomó el poder, me secuestraron y me metieron en un avión hacia Madrid. Pero amenacé al piloto con estrellar el aparato, siendo el primer secuestrador aéreo de la historia. Más tarde, en México, me dediqué a editar.--Debe de ser el mejor jugador del mundo.--Lo soy si juego con mis futbolines, que combinan la suavidad del boj y el corcho aglomerado de la pelota.--¿Ha dicho corcho aglomerado?--Sí. Esas pelotas tan duras no te permiten hacer efectos. El futbolín es un juego que no fomenta el autismo como los videojuegos; sino la amistad, el compañerismo, la coordinación de movimientos entre la mano derecha y la izquierda.--Un juego completo.--Lo es. Y me ha aportado unas cuantas alegrías. En Oporto, con motivo del Euro 2004, me acaban de homenajear con una estatuilla y un concierto para bombos y futbolín.--Y en ese torbellino político-recreativo, ¿podía escribir poesía?--Yo nunca escribí poesía, sólo versos. Los escribo cuando siento la necesidad. Nada más. historia del futbolínFinisterre, editor

es una gran alegria

Un gran poeta y un buen hombre, felicidades Antonio




















Hay una hierba cuyo nombre no se sabe; así ha sido mi vida.
Vuelvo a casa atravesando el invierno: olvido y luz sobre las ropas
húmedas. Los espejos están vacíos y en los platos ciega la soledad.
Ah la pureza de los cuchillos abandonados.

Alejandro Finisterre, un abrazo con todo el cariño hasta que nos veamos

Como perdemos el tiempo dandonos prisa entre los dias, y desgraciadamente siempre nos faltara una mirada, una palabra, un vaso de vino, siempre pendiente una partida al futbolin, la buena.

y aqui una claraboya al despejado cielo de MIGUEL ESPINOSA

LaFilosofiaPoliticaMandarinesca

y asi, oscuro como la tumba donde yace mi amigo

Parentesis, punto y como, una blasfemia, y un haces cagar...
oscuro como esa tumba, es el replandor que se comparte?
esta luz bisiesta, zurcida, gastada hasta lo insoportable,
lo insoportable, la parte amable de la mentira-
resplandeciente
es la muesca en el aire que la carne gestiona,
esa parte indescifrable del repirar y de las mareas,
Ay , compadre, como duele la ternura indescifrable,
esa parte navegable que le toca a cada uno.
El, es pasto de las voraces esquinas, tu
murilado alcanzas a duras penas tierra firme.
Y nadando con las aves en contra
descifro con fe las hendiduras que el Alba ignora gracias a dios.
Oscuridad de tumba es la luz con la que cuento,
oscuridad sonora, o hay tanta distancia entre tu ausencia
y mi memoria asentada en los estercoleros
como la mas bella y sanguinaria gaviota?
Amigos, dormidos y coleando,
sois el enves de la tierra.

PINHO E A LOITA CONTINUA

Mi ma!!!! Canto peixe!!!!!! - Homenaxe a Pinho Valeiras

EN MI CAMPO, por Henri Michaux

En mi campo, tengo a nobles por prisioneros. ¿Por que ? como rehenes. ¿Por que como rehenes? Porque si. Ni les sirvo ni me sirven. No importa, pero no les djo marchar. Quien sabe... lo que algun dia se me reclamara que no podre dar y que en su lugar quizá seran felices de recibir nobles, y yo aliviado, tan intensamente aliviado y despojado de estos aristocratas que me resultan una carga tan paralizante, pero gracias a los cuales podre finalmente desquitarme de deudas cada vez mas en aumento que contraigo sin jamas tener un respiro y desde luego en gran parte a causa de ellos.
(retrato de henri michaux por jean dubuffet)

y por aqui los amigos del alma(literalmente)

El mapa que Paquillo levanta cada dia

Felicidades Adolfo, mi buen amigo, y alegria

		"¿Qué sentido, me pregunto yo, tiene saber / cómo es el humor de los suecos, / o cuáles son los conceptos del arte abstracto, / o cuántas las óperas de Mozart, / o si aumenta la inseminación artificial, / o las grandes aportaciones de Norman Foster, / o los récords de los Juegos Olímpicos, / o la duración de un partido de polo, / o cuántos reyes quedan en Europa, / o la distancia entre jugadores de esgrima, / o en qué consiste la fisión nuclear, / o cómo se llama el perro de Bill Gates, / en Zanzíbar?" Adolfo García Ortega (1958) ha publicado en Pre-Textos los libros de poemas "Fortuna" (1993) y "Travesía" (2000), así como las novelas cortas de "Los días rusos" (1996). Entre otras obras, destacan también sus novelas "Mampaso" (1990), "Café Hugo" (1999), "Lobo" (2000), "El comprador de aniversarios" (2003), que obtuvo el Premio Dulce Chacón y ha sido traducida a varias lenguas, y "Autómata" (2006). También ha publicado la antología poética "Pienso siempre en aquellos" (2002). Actualmente dirige una importante editorial.

te recuerdo cantandome al oido, y el humo atando nuestras cosas

Joaquín el Necio

Yo que estaba acostumbrado
a dormir acompañado
yo que tanto la había amado
son diez años de casado

Por qué te fuiste Rosa mi vida
Por qué te fuiste con ese negro
Por qué te fuiste si yo te quiero
qué tendra el negro que yo no tengo
Se preguntaba Joaquín el Necio
metro sesenta bajito y feo de
ideas fijas un tipo duro

Marido cornudo padre gruñon
y de oficio
zapatero remendón
hay que tacón
será que tiene un pollón grandote
que el negro tiene un cacharro enorme
qué puta que eres Rosa mi vida
perder el culo por un cipote

será que Rosa se ha vuelto loca
y no por su cosa se quiere al hombre
sino que dentro hay mucha más gracia
yo tengo mucha gracia interior
se lamentaba Joaquín el Necio
celoso el macho muy hombre
que era yo te perdono Rosa mi vida
pero ese tipo no tiene perdón

Yo le capo
a ese negro por ladrón
hay que dolor

Una vez que el último zapato estuvo arreglado
salió a la calle
navaja en mano sol de verano
en un bar del centro los encontró
y entró en el bar y se hizo el silencio
la clientela apuro los vasos
y sin dar tiempo Joaquín el Necio
le cortó al negro su falo entero

Rosa lloraba sobre la barra
el negro en el suelo se desangraba
Joaquín se limpiaba su navaja
la clientela volvio a beber

Joaquín
pero qué pasa cornudo
hay que pasión

Joaquín miro la parte amputada
y de verdad qe eso no era nada
hay que tendría el maldito negro
que tendrá el negro que yo no tengo
será que Rosa se ha vuelto loca
por qué te fuiste con ese negro
por qué te fuiste si yo la tengo
mucho mas grande aquí no hay color

lloró de rabia Joaquín el Necio
no comprendía preguntó al cielo
la clientela llenó los vasos
y al unísono le respondió

pero por qué será Joaquín
por qué
por qué será

porque el negro es mejor que tú
no tiene malicia ni mal corazón
el negro es mejor que tú
es más bondadoso y más vacilón
el negro es mejor que tú
no tiene perfidia es más bonachón
el negro es mejor que tú
es más honrado y trabajador

Letra y música: Albert Pla

ella baila con todos y con cada uno, y siempre tan precavida

 

LOS GOBIERNOS SE TORNAN ILEGITIMOS

CUANDO NO ESCUCHAN AL PUEBLO QUE LOS HA ELEGIDO, y le dan la espalda.
ESTAMOS CON EL PUEBLO DE OAXACA
SOBRE OAXACA SE CIERNE EL TERROR.
ES PREFERIBLE MORIR DE PIE QUE VIVIR DE RODILLAS
PERO SOBRE TODO QUEREMOS VIVIR , VIVIR CON DIGNIDAD, SIEMPRE

http://www.asambleapopulardeoaxaca.com/

radicales, los que cogen las cosas por la raiz

y urgan en la raiz de las cosas
http://rizomas.blogspot.com/

las palabras que tu siembras

http://www.erratica.com.br/

la luna y las cenizas

http://lalenguaenlaluna.blogdrive.com

IMONOS TIRANDO A CASA

xa chega a luz do dia
xa chega
e nos fora da terra
temos tempo de falar,
xa o sei,
mais a luz xa chega. 

las ventanas

le encantaba la cocina, el Mar que en ella se posaba, le encantaba la vida breve de las plantas, tan favorables a sus tardes, a sus incursiones aventuradas donde sus ojos bautizaban las cosas naciendo a cada instante, a veces hacia viajes con una tarde y a veces una rosa de los vientos con un recuerdo, entre los colores y sus criaturas contaba cuentos del tamaño de nosostros, de los amores, de tus penas.

los poetas tambien comen palomitas

LA COCINA DEL MAR

LA COCINA DEL MAR tiene una ventana en extincion
la unica ventana salvaje
El mar se monda de risa
a veces
y ella calla
La cocina del Mar
era su atalaya favorita
donde estudiaba el mundo
en la palma de la mano
de Marcelino,
en la palma de sus ojos
era su cocina del alma
alli mezclaba la pena
con sus colores
y con los suyos la ternura Elaboraba sencillas testuras, lentamente muy lentamente
era su parsimonia su ternura
parsimonia magnifica
que en el Mar arbolaba su osadia
de rapaciño zalamero Posado en el alfeizar
mientras se secaban sus peces de colores
como bacalaos de plata
calculaba una y otra vez las distancias
de la luz con sus huesos
La ventana de la Cocina del Mar es inocente
como los animales
barrita ladra muge gruñe y sin duda habla
con las voces
que alli cocinan
derrotas y regresos

facendo papel

Pinho creando a pel da luz, facendo do color o sonido mais cercano si os ollos fosen dedos. LA LUZ NO ES UNA CEBOLLA, PERO EL OJO LA DESNUDA HASTA EL CORAZON DE SU VELOCIDAD CERO, CUANDO ESO SUCEDE TODO TRAZO SE DESPLIEGA Y DOBLA HACIENDO DE TUS OJOS LA VIBRACION DEL MUNDO

era el mar tu soporte preferido

Pintar sobre la brisa como si las yemas de los ojos, aves dilapidando la orilla como un niño haciendo barquitas de papel y ungiendo el pincel en la parte mas cruda del fondo de tus cosas, alli donde se destila el rumor del mundo, su imagen incandescente. 

estou lonxe, mais te escoito

 

hey, compañeiro, aiki xa estuvimos!!!!!!!!!

 

un grito recorre EL MUNDO y nos atraviesa el ALMA

La impotencia ante la criminal hipocresia de los que sustentan los movimientos de este mundo alcanza tal dolor y rabia que solo una actitud absolutamente insurgente puede impedir que todo esto derive hacia la locura colectiva.
¿QUE HACER? MORIR DE PIE, ERGUIDOS DE CORAZON Y VOZ CONTRA TANTA INSOPORTABLE ESTUPIDEZ

mis queridas postales en tus parpados

elllanoenllamas